В те давние века бестыдства и обмана,
в те страшные года злодея Чингизхана,
была земля пуста, как сожженный цветок,
который и пыльцу не уберег.
Народ был в рабстве, а земля без хлеба,
как мать без сына плакала она,
а за холмом старик сажал тюльпаны,
чтоб Русь спаслась от бремени врага.
Тюльпаны были красные, как вишня,
как знаме наше, что сейчас в пыли,
пусть не осудит их всевышний,
они надежду в лучшее несли.
И к старику сходились сотни судеб,
и каждому давл он по цветку,
и из цветов возникла крови лужа,
всех тех, кто пал в неправедном бою.
Народ востал против злодея хана,
за свой очаг, за землю, за жену,
и в каждом сердце был огонь тюльпана,
что посадил старик в своем саду.
С тех пор прошли века,
земля жива,
и греет своих сынов под тенью ивника,
а за холмом опять цветут тюльпаны,
как память вечная, как красная река...
